Стихи разных лет

Конец. Всё стихло…

Конец. Всё стихло в одночасье,
и лишь последний крик стрижа
пронзает небо — так душа,
пронзённая, не знает счастья.
Ей всё безлико, далеко,
увы, не стать ей на крыло:
ей всё ненастье.
И в суете мирского дня
её, томимую тоскою,
развенчанную с высотою,
испепеляет жар огня.

Слова пусты, а привкус горек
и солон, от того они
бессмысленны, и им сродни
безумие больничных коек,
где каждый обнажив нутро,
впивает взгляд сквозь ничего,
но не покоен.
Она всё ищет (только зря)
того, кто б совладал с стрелою -
её обходят стороною,
непониманием даря.

Не разглядеть и не пробиться,
к нему пути не отыскать -
и ей ли  этого не знать,
в отчаянье перебирая лица,
но жаждать отклика. Скупа
на это алчная судьба -
пуста десница.
Что толку в жалобных мольбах,
ведь у неё свои затеи,
и только время может смерить
всю правоту в делах

Конец. Пронзённая напрасно,
везде его лишь видит лик,
но мир опустошён и  стих,
и ей отныне не подвластна
тревожная её душа.
Она не спорит, чуть дыша,
со всем согласна.
И лишь один терзает страх:
стрела не ведает о цели -
его другой пронзить посмели,
запутавшись в сердцах.